| "Autor" |
scheiss auf einen titel... |
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geschrieben am: 05.04.2000 um 03:29 Uhr
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| "Scheisse...wenn du glaubst, man koennte dich zerstoeren, so wirst du zerstoert." drueckt der Typ neben ihm beilaeufig an der Flasche vorbei, bevor er ein paar kraeftige Schlucke nimmt. Erschrocken blickt er ihn an, doch der Typ sitzt nur stumm da und starrt mit glasigen Augen in das gruene Licht einer alten Neonreklame hinter der Theke. 'Ach, leck mich doch!' Das Fuenfmarkstueck knallt auf dem Holz, er laesst sich 2 Bier geben und dreht sich um. Ausser den 4 an der Bar ist niemand im Raum. Geduckt unter der niedrigen Decke geht er hinueber zu dem alten Ledersessel neben der Box. Er mag diesen Platz. Nahe der Kellerfenster weht ein staendiger kuehler Luftzug. Den Kopf auf der Lehne starrt er an die Decke. Das Haar faellt ihm ueber die Stirn. "Du warst ja immernoch nicht beim Frisoer!" Jeden Sonntag der gleiche Mist, wenn er bei Omma zum Essen ist. "Keine Zeit gehabt." antwortet er jedes mal. Keine Zeit. Den Tag verschlafen, die Nacht verschwendet. [i]Keine[/i] Zeit, ja. Nachts schlaeft die Welt. Da schert ihm niemand den Kopf. Man begegnet wenigen Menschen. Vergisst, was es heisst, unter ihnen zu leben. Vergisst, mit ihnen zu leben. Ein Griff in die Manteltasche. Er steckt sich eine Zigarette in Brand und blinzelt durch den Rauch nach unten, waehrend er den Kronkorken von der Flasche hebelt. "Auf die Nacht, meine Freunde!" prostet er den gekruemmten Ruecken an der Theke zu... |
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| "Autor" |
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geschrieben am: 05.04.2000 um 22:32 Uhr
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| auf die nacht und ihre schattenseiten, prost! |
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