| "Autor" |
Ein Wenig Freude... |
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geschrieben am: 22.11.2001 um 12:52 Uhr
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Da seh ich so viel Tränen rollen
Würde doch allen helfen wollen,
Und so schreib ich dies hier nieder
Und hoff es bringt euch Freude wieder.
Pumpdumm hieß ein kleiner Zwerg,
Der hat nicht 7, nur einen Berg.
Und immer wenn er schlecht gelaunt
Er grummelnd an die Decke raunt.
Verflucht den Schimmel an der Wand,
Kratzt ihn ab, wäscht sich nicht die Hand,
Macht das Essen und wäscht Kleider,
Doch kann er das nicht wirklich, leider.
Er schaut aufs Bett, was sieht er da
Krümel; von nem Monster gar?
Er weiß es nicht. was soll er machen
Wäscht weiter seine kleinen Sachen.
Die Hände feucht, er rubbelt heiter
Immer an den Kleidern weiter.
Entfernt den Fleck dann mit ner Schere
Wascht nicht mehr, 's war ihm ne Lehre.
Das dumme Monster hasst er sehr
Mag keine Grümel im Bette mehr!
Das Essen ist längst angebrannt,
Der Schimmel wächst an seiner Hand,
Und dann er rubbelt heiter
Am kleinen Pumpdumm weiter.
Der dumme, kranke, kleine Wicht
Bemerkt die miesen Sachen nicht.
Er weiß, gering nur scheint sein Wert
Aber stolz ist er, auf seinen, einen Berg!
Think of your problems as a joke,
and jokes will no longer be a problem!
mag euch doch alle
Vile
Geändert am 22.11.2001 um 14:49 Uhr von Vile |
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| "Autor" |
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geschrieben am: 23.11.2001 um 15:08 Uhr
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The Fly
Little Fly
Thy summers play,
My thoughtless hand
Has brush'd away.
Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?
For I dance
And drink and sing
Till some blind hand
Shall brush my wing.
If thought is life
And strength and breath;
And the want
of thought is death;
Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.
William Blake |
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