| "Autor" |
merken wir es noch ? |
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geschrieben am: 10.04.2002 um 06:40 Uhr
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(zitat)Frau Lorenz lag mit einem Mann im Bett, da fragte der:
Ob das nicht Ärger geben könnt', weil sie verheirat' wär?
Da lachte Frau Lorenz: "Mein Kleiner,
das macht doch nichts, das merkt doch keiner!"
Es gab ein Mann der Steuer an, was er verdient im Jahr.
Er gab natürlich nicht alles an. Er machte - ist doch klar -
den großen Betrag etwas kleiner:
Das macht doch nichts, das merkt doch keiner.
Es steht eine Fabrik am Fluß, die hat ein Abflußrohr,
von dem nicht jeder wissen muß. Das kommt ja überall vor.
Der Fluß wird davon zwar nicht reiner:
Das macht doch nichts, das merkt doch keiner.
Es saß ein Richter viele Jahr zu Gericht in unserem Land,
obwohl er selbst ein Schurke war: seine Akten war'n verbrannt.
So ein Heuchler, so ein Gemeiner!
Das macht doch nichts, das merkt doch keiner.
Im Kernkraftwerk, wie ärgerlich, ging gestern etwa schief,
so daß ein bischen Oho! entwich, und der Direktor rief:
Hauptsache, es quatscht hier nicht einer:
Das macht doch nichts, das merkt doch keiner.
Ein Englein kam zu Gott dem Herrn, und rang vor Schreck nach Luft:
"Die Erde, Herr, dein schöner Stern, hat sich grad selbst verpufft."
Da lächelte Gott. "Ach, mein Kleiner:
Das macht doch nichts, das merkt doch keiner."
(hans scheibner)(/zitat)
auch wenn es schon ewig und drei tage alt ist, es ist immer wieder aktuell,
traurig, traurig ..... |
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| "Autor" |
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geschrieben am: 11.04.2002 um 17:44 Uhr
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(zitat)auch wenn es schon ewig und drei tage alt ist, es ist immer wieder aktuell,
traurig, traurig ..... (/zitat)
wie wahr, wie wahr
leider, leider....
Lama |
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| "Autor" |
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geschrieben am: 03.10.2002 um 23:22 Uhr
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"Aber Schalen sind, drin der Najaden" ...
Aber Schalen sind, drin der Najaden
Spiegelbilder, die sie nicht mehr baden,
wie ertrunken liegen, sehr verzerrt;
die Alleen sind durch Balustraden
in der Ferne wie versperrt.
Immer geht ein feuchter Blätterfall
durch die Luft hinunter wie auf Stufen,
jeder Vogelruf ist wie verrufen,
wie vergiftet jede Nachtigall.
Selbst der Frühling ist da nicht mehr gebend,
diese Büsche glauben nicht an ihn;
ungern duftet trübe, überlebend
abgestandener Jasmin
alt und mit Zerfallendem vermischt.
Mit dir weiter rückt ein Bündel Mücken,
so als würde hinter deinem Rücken
alles gleich vernichtet und verwischt.
Rainer Maria Rilke
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