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geschrieben am: 08.11.2000 um 23:23 Uhr
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[i][b]zeitmagazin: Großstadttürken[/b][/i]
Den bruder traf ich bei aldi, er reckte sich gerade mitm ganzen oberkörperapparat nachm marzipanstollen, und mir, der ich die hacken schliff beim scheiß stehn inner schlange, hatte er gleich mal n paar takte fürs merken: "Mann, ich sag dir, diese stadt is halb so groß wie der friedhof von istanbul, aber doppelt so tot. Am besten verschwind von hier!" Sackpack packen, reinpfeffern innen ranzen und machen, daß man nicht mehr ne schnulze lebt vor ort oder son palazzotraum vonner kanaille; nicht nachm gold sehnen, von wegen an nem fließband rackern fürn akkord, und den mehrwert umtun in würdige abzeichen von wohlstand: ansehen soll alle welt es dir, das is der trick!
Asfalt-nuri, wie ihn alle hier im kanakballungsviertel nennen, weil er mitm stinkgelben corsa pro nacht n halbes dutzend ampeln rot stehnläßt, der also nun fährt mich die vielen schleifen bis zum bülker leuchtturm. Wir glotzen aufs meer, wir glotzen auf möwen, und zwei scheiben stollen stehn mir zu: das magensatt für darbende. Wie das so ist, wenn zwei krausköppe raus ausm stall und anne natur drängen, gibts ne mordsladung mafiastille, die in irgend nem film irgend n pate mit nervös zuckendem rubinringkleinfinger auf irgend ner gangstakonferenz in die runde verströmt, und asfalt-nuri und ich wären keine kümmel, hätten wir eben diesen part nicht schamlos übernommen. Ich klopf mir die krümel vonnen leisten und kassier den "du bistn hühnerwürger-blick", weil, man musses so sehen: nuris corsa isn tempel, wer da fussel und krumen streut isn uncooler schänder. Also sag ich: was machen die geschäfte? Und er sagt: gibts nix geschäfte, ruht.
Nachm halb ewigen gaffen auf naturgewalt verkündet asfalt-nuri s ende der vorstellung, draußen n mond wie madiger bizeps, draußen sattes, zähes verbrecherdunkel, und wir inner kümmelkalesche jagen durchs holsteiner grünland. Kaum inner stadtmitte und vier häuser vorm spielothekendistrikt braustn bullenwagen heran, unds folgt das übliche szenario, das jeder kanakknirps im tiefschlummer aufzeichnen kann: papiere zeigen, raus ausm auto, hinstellen, und die hände schön an der naht. Da regt sich von einem moment zum anderen das kleine tier in mir, die ratte, und keine freshmakerpastillen können mich aus dem bild nehmen, das mich einfängt tag um tag. Denn n kanak wird zum türken gemacht, der rumpelt inner kistenbude, die deutschland heißt, holt sich die schrammen, holt sich seine neonplastepelle, unds ganze schrubben und waschen hilftn scheiß, kaum daßn mützenbulle dir inne fresse leuchtet weißt du: den fremdländer wirste nimmer los vonner visage, und das hat mit enormer portion hysterie wirklich null zu tun.
Alles ist stand + stehenbleiben hier in almanya, zaun um privatrasengrund stellen, claim abstecken und heiligtun, daßn kanakster aber hallo dann doch schnauzevoll sein bastardhibbel hochhält: mann, eure grammatik, euer sprechen, eure binne-reife-person-nummer, euer einigvolk-geblöke, darauf geb ich n fuck. Lieber will ich n bumm-bumm-scheitan sein in allen vierteln, als daß ich in die gram-union mit den 3parolas eingeh: voll wichtig, voll ne person, voll starr vom behüten der zunge und des körpers. Das nennt man sitte in diesem land: fette deine einzelteile zu nem klumpen stil auf, und alles hat ne ordnung. Deutsche und türken, dies einteilen is sektorenplunder, voller klump, als kanak biste mal schmusewolleorientale mitm ethnoscharm odern reservatskümmel, n omabeklauer, ne pauschalkraft fürs wagenschieben im minimarkt.
Die dschörmans so sehen wie sie sind im wesen und im kern, das kannst du nix, weil zuerst sehen die dich, machen daraus nen ewigen blick, da kannst du auf dauer nicht durch und gegenan. Ich geh rum, und jeder schluri hatn image, is heiß aufn mieses projekt wien junges frettchen. Ich steh rum, und man steckt mir den busch an, daß ich den hunnenzorn kriege und doch nur ballen kann die faust inner tasche. Doch um mich herum lauter kenntnisse aus der mensakantine: das filet i |
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